:: t r a d u c i e n d o ::

2007-07-31T16:08:00.000-03:00

Borges sigue:

A Jovem Noite

Já, as lustrais águas da noite me absolvem
das muitas cores e das muitas formas.
Já, no jardim, as aves e os astros exaltam
o regresso desejado das antigas normas
do sonho e da sombra. Já, a sombra selou
os espelhos que copiam a ficção das coisas.
Melhor disse Goethe: o próximo se distancia.
Essas quatros palavras cifram todo o crepúsculo.
No jardim, as rosas deixam de ser rosas
e querem ser a Rosa.

A Tarde

As tardes que serão e as que terão sido
são uma só, inconcebivelmente.
São um claro cristal, só e doente,
inacessível ao tempo e a seu esquecimento.
São os espelhos dessa tarde eterna
que em um céu secreto se entesouram.
Naquele céu estão o peixe, a aurora,
a balança, a espada e a cisterna.
Um e cada arquétipo. Assim, Plotino
nos ensina em seus livros, que são nove;
bem que nossa vida breve poderia ser
um reflexo fugaz do divino.
A tarde elemental ronda a casa.
A de ontem, a de hoje, a que não passa.

Elegia

Teu é agora, Abramowicz, o singular sabor da morte,
a ninguém negado, que me será ofertado nesta
casa ou do outro lado do mar, às margens
de teu Ródano, que flui fatalmente como
se fosse esse outro e mais antigo Ródano, o Tempo.
Tua será também a certeza de que o tempo
se esquece de seus ontens e de
que nada é irreparável ou a certeza contrária
de que os dias nada podem apagar e de que não há um ato
ou um sonho, que não projete uma sombra infinita.
Genebra te cria um homem de leis, um
homem de ditames e de causas, mas em cada
palavra, em cada silêncio, eras um poeta.
Talvez estejas folheando neste momento os diversos
livros que não escreveste mas que prefixavas
e descartavas, e que para que nós te justificam e
de algum modo são. Durante a primeira
guerra, enquanto os homens se matavam, sonhamos
os dois sonhos que se chamavam Laforgue e Baudelaire.
Descobrimos as coisas que descobrem todos os jovens:
o ignorante amor, a ironía, o desejo de ser Raskolnikov
ou o príncipe Hamlet, as palavras e os poentes. As gerações
de Israel estavam em ti quando me disseste sorrindo:
Je suis trés fatigué. J´ai quatre mille ans.
Isto ocorreu na Terra, em vão é conjecturar a idade
que terás no céu.
Não sei se, todavia, és alguém, não sei se estás
a me ouvir.

Buenos Aires, quatorze de janeiro de 1984

2007-07-15T09:54:00.000-03:00

Tres Borges...

A Trama

As migrações que o historiador, guiado pelas desafortunadas re
líquias da cerâmica e do bronze, trata de fixar no mapa e
que não compreenderam os povos que as executaram.
As divindades da aurora que não deixaram nem um ídolo nem um
símbolo.
O sulco do arado de Caín.
O orvalho na grama do Paraíso.
Os hexagramas que um imperador descobriu no casco
de uma das tartarugas sagradas.
As águas que não sabem que são o Ganges.
O peso de uma rosa de Persépolis.
O peso de uma rosa em Bengala.
Os rostos que puseram uma máscara que guarda uma vitrine.
O nome da espada de Hengist.
O último sonho de Shakespeare.
A pena que traçou a curiosa frase: He met the Nightmare
and her name he told.
O primeiro espelho, o primeiro hexâmetro.
As páginas que leu um homem cinzento e lhe revelaram que
podia ser Dom Quixote.
Um ocaso cujo vermelho perdura em um vaso de Creta.
Os brinquedos de um menino que se chamava Tibério Graco.
O anel de ouro de Polícrates que o Hado recusou.
Não há uma só dessas coisas perdidas que não projete
agora uma vasta sombra e que não determine o que fazes hoje
e o que farás amanhã.

Relíquias

O hemisfério austral. Sob sua álgebra
de estrelas ignoradas por Ulisses,
um homem busca e seguirá buscando
as relíquias daquela epifanía
que lhe foi dada, há tantos anos,
do outro lado de uma porta
numerada de hotel, junto ao perpétuo Tâmisa,
que flui como flui esse outro rio,
o tênue tempo elemental. A carne
esqueçe seus pesares e suas sortes.
O homem espera e sonha. Vagamente
recupera umas triviais circunstâncias.
Um nome de mulher, uma brancura,
um corpo já sem rosto, a penumbra
de uma tarde sem data, a garoa,
umas flores de cera sobre um mármore
e as paredes, cor de rosa pálido.

São os Rios

Somos o tempo. Somos a famosa
parábola de Heráclito, o Obscuro.
Somos a água, não o diamante bruto,
a que se perde, não a que repousa.
Somos o rio e somos aquele grego
que se vê no rio. Seu reflexo
muda na água do cambiante espelho,
no cristal que muda como o fogo.
Somos o vão rio prefixado,
rumo a seu mar. A sombra o cercou.
Tudo nos diz adeus, tudo se distancía.
A memória não cunha sua moeda.
E todavia há algo que se queda
E todavia há algo que se queixa.

2007-07-02T12:07:00.000-03:00

tradução de Jorge Luis Borges...

César

Aqui, o quê deixaram os punhais.
Aqui essa pobre coisa, um homem morto
que se chamava César. Os metais abriram
crateras na carne.
Aqui o atróz, aqui a derradeira
máquina usada para a glória,
para escrever e empreender a história
e para o gozo pleno da vida.
Aqui também o outro, aquele prudente
imperador que recusou louros,
que comandou batalhas e baixéis
e que regeu o oriente e o poente.
Aqui também o outro, o vindouro
cuja grande sombra será o orbe inteiro.

e de León Felipe:

Drop A Star

Onde está a estrela dos Nascimentos?
A terra, crispada, estancou-se no vento.
E não vêm os olhos dos marinheiros
Aquele peixe - vamos seguí-lo! -
se vai, dançando,
à estrela polar.

O mundo é uma slot-machine,
com uma fenda nos lençóis do céu,
sobre a cabeçeira do mar.
(Se a máquina pára,
acaba-se a corda.)
O mundo é algo que funciona
como uma pianola de bar.
(Se a corda acaba,
para-se a máquina.)
Marinheiro,
tu tens uma estrela no bolso
Drop a star!
Despertas com tua mão a nova música do mundo,
a canção marítima da manhã,
o hino vindouro dos homens...
Drop a star!
Faça navegar novamente esse barco ancorado, marinheiro
Tu tens uma estrela no bolso....
uma estrela nova de palácio, de fósforo e de imã.

2007-06-26T10:06:00.000-03:00

Borges abajo...

Tríade

O alívio que sentiu César na manhã da Far-
sália, ao pensar: Hoje é a batalha.
O alívio que sentiu Carlos Primeiro ao ver a aurora
cristalina e pensar: Hoje é o dia do patíbulo,
da coragem e do machado.
O alívio que tu e eu sentiremos no instante que pre-
cede a morte, quando a sorte nos desatar do
triste costume de ser alguém e do peso do
universo.

2007-06-04T09:03:00.000-03:00

Mais uma tradução do livro Los Conjurados, de Borges. Desta vez, Doomsday...

Doomsday

Será quando a trombeta ressoar, como escreve São João
o teólogo.
Foi em 1757, segundo o testemunho de Swendenborg.
Foi em Israel quando a loba cravou cravou na cruz a carne
de Cristo, mas não somente.
Ocorre em cada pulsação de seu sangue.
Não há um instante que não possa ser o fosso do
Inferno.
Não há um instante que não possa ser a água do Paraíso.
Não há um instante que não esteja carregado como uma arma.
Em cada instante pode ser Caím ou Sidarta, a máscara
ou a face.
Em cada instante pode revelar-te seu amor Helena de
Tróia.
Em cada instante o galo pode haver cantado três vezes.
Em cada instante a clepsidra deixa cair a última gota.

J.L.B.

2007-05-23T16:06:00.000-03:00

...continuando com a livre tradução de "Los Conjurados", de Borges...

Cristo na Cruz

Cristo na cruz. Os pés tocam a terra.
Os três lenhos são da mesma altura.
Cristo não está no meio. É o terceiro.
A negra barba pende sobre o peito.
O rosto não é o rosto das pinturas.
É áspero e judaico. Não o vejo
e seguirei buscando-o até o último
dia de meus passos pela terra.
O homem alquebrado sofre e emudece.
A coroa de espinhos o fere.
Não o alcança a zombaria da plebe
que viu sua agonía tantas vezes.
A sua ou de outro. Dá no mesmo.
Cristo na cruz. Desordenadamente,
pensa no reino que talvez o espere,
pensa em uma mulher que não foi sua.
Não lhe é dado ver a teología,
a indecifrável Trindade, os gnósticos,
as catedrais, a navalha de Occam,
o púrpura, a mitra, a liturgia,
a conversão de Guthrum pela espada,
a Inquisição, o sangue dos mártires,
as atrozes Cruzadas, Joana D´Arc,
o Vaticano que abençoa exércitos.
Sabe que não é um deus e que é um homem
que morre com o dia. Não lhe importa.
Lhe importa o duro ferro dos cravos.
Não é um romano. Não é um grego. Geme.
Nos deixou metáforas explêndidas
e uma doutrina de perdão que pode
anular o passado. (Essa sentença
foi escrita por um irlandês na prisão.)
A alma busca o fim, apressada.
Escureceu um pouco. Jaz morto.
Uma mosca percorre a carne imóvel.
De que me serve que aquele homem
tenha sofrido, se agora eu sofro?

Kyoto, 1984.

J.L.B.

2007-05-21T09:39:00.000-03:00

Prólogo

Não surpreende a ninguém que o primeiro dos elementos, o fogo, não abunde no livro de um homem de oitenta e tantos anos. Uma rainha, na hora de sua morte, disse que é fogo e ar; eu somente sinto que sou terra, cansada terra. Sigo, todavia, escrevendo. Que outra sorte me cabe, que outra bela sorte me cabe? A sorte de escrever não se mede pelas virtudes ou fraquezas da escrita. Toda obra humana é depreciável, afirma Carlyle, mas sua execução não.

Não professo nenhuma estética. Cada obra confia a seu autor a forma que busca: o verso, a prosa, o estilo barroco ou o plano. As teorias podem ser estímulos admiráveis (lembremos Whitman), mas assim mesmo podem criar um monstro ou meras peças de museu. Recordemos o monólogo interior de James Joyce ou o sumamente incômodo Polifemo.

Ao cabo dos anos observei que a beleza, como a felicidade, é freqüente. Não se passa um dia em que não estejamos, por um instante, no paraíso. Não há poeta, por mais medíocre que seja, que não tenha escrito o melhor verso da literatura, e também os mais desditosos. A beleza não é privilégio de poucos nomes ilustres. Seria muito difícil que este livro, que abrange cerca de quarenta composições, não contenha uma só linha secreta, digna de acompanhamento até o fim.

Neste livro há muitos sonhos. Esclareço que foram dádivas da noite ou, mais precisamente, da aurora, não ficções deliberadas. Apenas me atrevi a agregar uma ou outra expressão circunstancial, das que são exigidas pelo nosso tempo, a partir de Defoe.

Dito este prólogo em uma de minhas pátrias, Genebra.

J.L.B.

9 de Janeiro de 1985.

2007-05-21T08:49:00.000-03:00

Pretendo colocar regularmente por aqui algumas traduções que faço de alguns livros cujos autores (predominantemente os de lengua española) me interessem. "Los Conjurados", do escritor argentino Jorge Luis Borges foi o primeiro a ser escolhido. Borges dispensa apresentações. "Los Conjurados" foi o último livro de poemas escrito e publicado em 1985 pelo poeta, ensaísta e escritor argentino.

Inscrição

Escrever um poema é ensaiar uma magia menor. O instrumento dessa magia, a linguagem, é assaz misterioso. Nada sabemos de sua origem. Só sabemos que se ramifica em idiomas e que cada um deles consta de um indefinido e cambiante vocabulário e de uma cifra indefinida de possibilidades sintáticas. Com esses inalcansáveis elementos formei este livro. (No poema, a cadência e o ambiente de uma palavra podem pesar mais que o sentido.)

Este livro é seu, María Kodama. Será preciso que lhe diga que esta inscrição abrange os crepúsculos, os cervos de Nara, a noite solitária e as manhãs populosas, as ilhas compartidas, os mares, os desertos e os jardins, o que o esquecimento perde e o que a memória transforma, a elevada voz do muezim*, a morte de Hawkwood, os livros e as lâminas?

Só podemos dar o que já demos. Só podemos dar o que já é do outro. Neste livro estão as coisas que sempre foram suas. Que mistério é uma dedicatória, uma entrega de símbolos!

J.L.B.

*Muezim = Almuadem, almoadem, almuédão ou muezim é, no Islão, o encarregado de anunciar em voz alta, do alto das almádenas (ou minaretes), o momento das cinco preces diárias.

Fonte: Wikipedia

2007-05-10T09:01:00.000-03:00

Fato é que, a cada vez que a temperatura cai na cidade - outono prenunciando inverno raro - uma melancolia inexplicável, indefinível, pousa sobre meus ombros. Na lembrança, alguns fatos que poderiam certamente contribuir para tal... Porém, desde quase sempre - ou pelo menos desde quando me entendo por gente - essa sensação de abatimento tem sido uma de minhas companheiras indeléveis. Depois de tanto tempo, pensei que poderia lidar com isso de maneira tranqüila, madura. Mas essa melancolia que a frente fria traz consigo, teima em me deixar com o olhar vazio, balbuciando um pedido de abrigo.

2007-05-02T07:30:00.000-03:00

O mês de Abril foi bastante corrido e consegui ler muito pouco. A maioria das leituras foram voltadas para assuntos "acadêmicos". Não vale à pena comentá-los aqui... Mas, assim mesmo, segue a lista dos "devorados" em Abril.

Abril:

O Indiferente e O Fim do Ciúme - Marcel Proust
Pequena Antologia Amorosa - Juan de La Cruz
Queda que as Mulheres têm pelos Tolos - Machado de Assis
Joana A Contragosto - Marcelo Mirisola
Cobra - Severo Sarduy
Fragmentos Irradiadores - José Lezama Lima

PS. Um fortuito (e voluntário) desemprego talvez me dê a chance de ler e escrever mais por aqui.